Como tudo me cansa não há nada que me apeteça fazer até ao fim. Só obrigada. A mais velha de nós quatro diz que é outra coisa, que é vida, que isto de estar sempre a imaginar o que fazer, que é assim uma coisa mesmo boa, como um assado no forno bem temperado. Que vida é esta então que me aborrece no pico? Achava que não, que um dia, em paz, tudo me chegaria. Não chega. Nada me chega e descobri que é isso que me torna chata. E refilona. E insuportável. E engraçada. Tenho assim tantos sonhos e a certeza absoluta que me vão cansar. Já estou cansada e ainda só os imagino.
O que me poderia salvar era a Ciência. Sou tão má a Matemática que perdi a última hipótese de me cansar mais devagarinho.
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